Der Gegenstand, den ich gestohlen hatte, schien dunkler als dunkel zu sein, und obwohl der Stein kleiner war als die Faust eines Säuglings, war er doch gleichzeitig schwerer als das Herz eines Mannes, der dem Galgen entgegen schreitet.
Es war ein magischer Gegenstand.
Der Locus Magicalicus eines Magiers.
Als ich den magischen Stein anstarrte, begann er rötlich zu leuchten, dann zuckte ein greller Blitz auf, und mit einem Mal tanzten helle Funken durch die Gasse und vertrieben die Schatten, die flohen, als wären sie ängstliche schwarze Katzen. Ich hörte, wie der Magier zurückkam. Rasch schloss ich meine Hand um den Stein und ließ ihn tief in meiner Tasche verschwinden. Schlagartig war es wieder stockdunkel. Als ich mich umdrehte, bog der alte Mann um die Ecke, streckte seine große Hand aus und packte mich an der Schulter.
"So, Junge ...", sagte er. Seine Stimme war rau und tief. Ich rührte mich nicht vom Fleck. Ich weiß, wann ich in der Tinte sitze.